Тимур Шаов: Былина о попсе.



То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет...

Не хохочет то кикимора поганая.

То из чащи из гучтой, из трясин-болот

Приползла на Русь попса окаянная.



Извивается она змеем-полозом,

Да манит к себе диковенным обликом.

И поет она, кричит дУрным голосом,

Кто послушает, становится козликом...

И обличья принимает все разные.

То беззубым обернется проказником,

То девицею заплачет несуразною,

А то зайкойю, то рыбкой, то тазиком...

А внутри попса фанерой набитая.

Едут вслед за ней продюссеры грозые.

Едут вслед за ней продюссеры хитрые.

На борзых конЯх и сами-то бОрзые.



В чистом поле ветер злится,

В небе звездочка блестит.

Крыша едет, крыша мчится,

Крыша по полю летит.



Извела попса Битлов с Элтон Джонами.

Стинги славные, да Клэптоны верные

Все лежат ордой-попсою сраженные

И пируют на костях псы фанерные.

Злато-серебро гребет и не давится

И сама себе дает презентации.

И сама собой попса восхищается,

Похваляется собой, не нахвалится:

"Ай, белы рученьки мои, как лебедушки.

Очи синие, а губы красней вина.

Голосок мой сладенький от соловушки,

А парчевый малахай от Юдашкина!"



Едет месяц на коляске,

Ходит дождик по земле.

Два кусочека колбаски

До сих пор пылятся на столе....



Кто же сможет помешать злому шАбашу?

На Руси теперь орлы жУжжат мухою.

Богатырь Гребенщиков ищет Шамбалу,

Макаревич-богатырь стал стряпухаю.

Тут поднялся старичок древний хроменький

По празванью старичок-хиппилабудстокский.

Закричал тот старичок:"Эй, соколики!

Хватит греться на печи и помирать с тоски!

А вставайте, добры молодцы знатные!

А вставайте Шевчюки, да Бутусовы.

Надевайте вы косухи сыромятные,

Да банданами украсте кудри русые!

Натяните вы струны каленные,

Что живой водой и пивом окрапленные.

Собирайте виртуозов-волшебников,

Да в союз возьмите бардов-кочевников

Да наследников Бояна Шестаковича

Гусляров, Башмета, да Ростроповича

Под знамена Бетховина, да Хендрикса.

Вот тогда попса в муку перемелится!"





И пойдет на бой сила ратная.

Сила ратная, вельми адекватная.

Столько лет под тяжким игом нами прожито.

Надоела, блин попса! Ну сколько можно-то?!!